Учредитель: Правительство Республики Башкортостан
Соучредитель: Союз писателей Республики Башкортостан

ЕЖЕМЕСЯЧНЫЙ ОБЩЕСТВЕННО-ПОЛИТИЧЕСКИЙ ЛИТЕРАТУРНО-ХУДОЖЕСТВЕННЫЙ ЖУРНАЛ
Издается с декабря 1998
Прямая речь

Уважаемые читатели и авторы!

Сайт bp01.ru заканчивает свою работу, с января 2018 года журнал "Бельские просторы" переходит на сайт http://bp.rbsmi.ru Декабрьский номер (№12.2017) залит уже на нем. Вся информация на старом сайте останется доступной до того момента, пока сайт bp01.ru поддерживает хостер.

Главный редактор Юрий Горюхин



Читать далее...

Уголок журнала

Из картинной галереи
Парад-алле.jpg
Колыбель для мельничного жернова. 1997
Колыбель для мельничного жернова. 1997 А. М. Мазитов
В. Николаев
В. Николаев Ирина Исупова
Владислав Меос. Ещё можно попариться. Баня Лаптева за кинотеатром «Родина». Нач. 1970-х
Владислав Меос. Ещё можно попариться. Баня Лаптева за кинотеатром «Родина». Нач. 1970-х

Публикации
Михаил Михайлович Кривошеев родился 22 августа 1986 года в поселке Могойтуй Бурятского АО. С двух лет жил в г. Сибае. Учится в магистратуре биологического факультета БГУ. Лауреат журнала «Бельские просторы» 2010 года в номинации «Надежда», Победитель студенческого фестиваля «Мяуфест — 2010».

Апельсиноспаниель

Стихи



*  *  *

Плети же сети, девочка, пока

ты ждешь на пристани чудного рыбака…

Он принесет из тайности глубин

осколок звезд – магический рубин.

Его хранили от людей киты,

он пахнет рыбой, впрочем, как и ты.

Рубин прекрасен, только парень твой

уйдет рыбачить следом за волной.

А ты, запутавшись в тревоге и тоске,

забудешь камень на сыром песке.

Его утащит старый альбатрос,

чтоб закрепить на небе среди звезд.

Плети же сети, девочка, пока

рубины ищет сердце чудака.

 


*  *  *

Какая вечность? Смерть да сон

играют в шахматы над нами,

и неба звездного орнамент

вращается, как колесо.

 

Какие чувства? Это ты

под липами или под кленами

среди тягучей немоты

глядишь глазищами зелеными,

влюбленными, до сей поры.

 

Это в твоем хрустальном теле

кружат хрустальные миры,

в моем… вращаются пастели.

 

Какая ветреная скука –

любовь, кровать, чужая блажь.

Здесь темнота рождает звуки –

и в звуках – новый город наш.

Вот там, где эти сон да смерть

не властны более над нами,

я буду рисовать стихами

твои миры, твой взгляд и смех.

 

Вот там, среди аллей раскрашенных,

под липами или под кленами,

мы будем друг для друга нашими,

а может, даже и влюбленными...

 

 

*  *  *

Слышишь когти собак по асфальту? Светает.

Псы бегут, опустив свои длинные морды.

Я не черт чернорогий, да и ты не святая,

только вот мы пьяны уже долгие годы.

 

Да и ты не святая – нимб лежит под кроватью,

пропылился давно. И забыла рука

крест трехперстный. Родимая, кстати,

наша вера теперь так легка.

 

Пропылились давно твои волосы. Пепел

сигаретный кружит на бетонном полу.

Есть ли что-то сложнее и что-то нелепей

двух сцепленных одной гравитацией лун?

 

По бетонному полу ночные виденья

проскользнут и исчезнут – такая игра.

Помнишь как мы с тобою на прошлой неделе

добровольно сожгли наш двухкомнатный рай?

 

 

Ночной почтальон

Погибли все первоисточники,

связист в бреду.

Звоните письма тихим почерком,

авось придут.

 

А может, пьяный почтальон,

припомнив долг,

приняв для храбрости лосьон,

стучится в дом,

 

и вы, открыв спросонок дверь,

и сердце в дрожь,

и тишина, и верь – не верь –

всего лишь дождь.



Знаки

Он видел знаки в каждой кошке –

прелюбопытная игра;

как птичка склевывает крошки,

так он приметы собирал.

 

Примерив незнакомый раньше

трагично-пафосный наряд,

он, не заметив явной фальши,

явился в нем на маскарад

 

и, в бесовщине хороводясь

среди прелестно-бледных дам,

не видел он, как тени ходят

тихонько по его следам.

 

Он знаки толковал двояко

и дамам вина подливал

(не мог подвыпивший оракул

котенка отличить от льва).

 

Все яростней кружились тени,

теснее замыкая круг,

но он в беспутстве песнопений

не понял жуткую игру.

 

Попавшийся, как рыбка в сети,

на корм болотным вурдалакам,

он умирал при лунном свете,

все так же свято веря знакам...

 

 

*  *  *

Я трезв еще! Раздвиньте стены,

мне так необъяснимы их пути.

Закройте рты – все мысли ваши тленны,

все рифмы ваши мне... не превзойти...

 

Шептал во тьме, ломая все фаланги,

ломая свой рифмованный мирок.

Пятнадцать строк – мне сердобольный ангел

так напевал: пиши в пятнадцать строк!

 

Я трезв еще, но птиц тот белокрылый

меня ведет известною тропой

своей небесной хромоногой лирой.

 

 

Сомкните стены. Голос его тверже,

он говорит: ведь ты поэт, ты пой,

а протрезвеешь помаленьку позже

 

(за той пятнадцатой, несказанной строкой).

 

 

Кобыла

Мне не хватает кислороду,

мне не хватает строк лихих.

Я вынес на показ народу

коллекционные стихи!

 

Все ямбы, ямбы, ямбы, ямбы…

Я, как плешивая кобыла,

однообразно и уныло

овес жую и дифирамбы,

о том, как хорошо бы было,

пишу. Воспев хмельную прозу,

то ли икая, то ли блея,

сам от восторга просто млея,

приняв величественно позу,

шепну вам, как под алой розой –

от графоманства панацеи,

быть может, нет; зато как странно,

как бесподобно и пространно

звучат слова, витают строфы,

и тут бы вспомнить о Голгофе…

Да вот она – все ямбы, ямбы…

А в голове нескладный кофе,

тот гадкий растворимый кофе,

отвратный и дешевый кофе

разносит сумрачные дамбы!

О чем пишу, мне, в общем, по фиг.

 

Искать, надеятся и верить,

придти, сожрать и не сдаваться! –

вот мой девиз, пора признаться,

разбить все окна, выбить двери,

шерстистым, неуклюжим зверем

рычать в толпу: мне скоро …ацать!

я сбросил шкуру, вставил перья!

и научился целоваться!

 

Мораль проста – аутодафе

мне удался, и к черту пафос –

как престарелая кобыла

жую стихи свои уныло.


 

Апельсиноспаниель

Рисую круги – я художник от Бога,

по кругу смотрю сумасшедшие сны.

Какая еще, к чёрту, будет дорога,

когда я живу от весны до весны?

 

Держу ориентир, только циркуль проклятый

кружится, танцует безумный бостон

и чертит, и чертит на жизненной карте,

круги, замыкая реальность и сон.

 

Часы отмеряют мой жизненный цикл,

да только что толку, беги не беги –

весь мир захватил позолоченный циркуль

и чертит, и чертит, проказник, круги.

 

Планета кружится, кружатся светила,

Вселенная просто большая юла,

а я все мечтаю, как было бы мило

квадратом кружить от угла до угла.

 

 

*  *  *

Тишиною да звездами синими,

полуночница, награди меня

да другим нареки именем,

грусть-печаль на любовь выменяв.

 

По лесам, где озера чистые

над водою кружимся листьями,

лишь бы выдержать, лишь бы выстоять,

обменявшись с листвою жизнями.

 

Я не зверь и не птица дикая,

но владею теперь птичьим криком я

и крылом,

а когда этот день закончится,

расскажи мне, моя полуночница,

о былом.



№ 4 (161) Апрель, 2012 г.

 


Культурная среда
Бельские просторы подписка 2017 3.jpg
Подписывайтесь на бумажную и электронную версии журнала! Все можно сделать, не выходя из дома - просто нажимайте здесь!
Октября 28, 2016 Читать далее...


новый.jpg
Читайте двенадцатый номер журнала за 2017 год на новом сайте http://bp.rbsmi.ru/


Все новости

О нас пишут

Наши друзья

логотип радио.jpg

Гипертекст  

Рампа

Ашкадар



корупция.jpg



Телефоны доверия
ФСБ России: 8 (495)_ 224-22-22
МВД России: 8 (495)_ 237-75-85
ГУ МВД РФ по ПФО: 8 (2121)_ 38-28-18
МВД по РБ: 8 (347)_ 128. с моб. 128
МЧС России поРБ: 8 (347)_ 233-9999



GISMETEO: Погода
Создание сайта - «Интернет Технологии»
При цитировании документа ссылка на сайт с указанием автора обязательна. Полное заимствование документа является нарушением российского и международного законодательства и возможно только с согласия редакции.